Teoría de los Roles y las Instituciones en la novela Rebelión en la granja

Conocido bajo el seudónimo de George Orwell, Eric Arthur Blair fue uno de los escritores y ensayistas políticos más agudos e ingeniosos del siglo XX. Nació en Motihari, India británica, en 1903, y fue educado en el Eton College, uno de los colegios más renombrados de Inglaterra. Orwell desarrolló una conciencia crítica abiertamente antiimperialista desde temprana edad, influenciada por su experiencia en la policía imperial en Birmania y su cercanía con las clases populares británicas.

¿Sueña la IA con el Nobel de literatura?

Una aproximación a la escritura creativa con inteligencia artificial

No podemos negar que la inteligencia artificial ha dejado de ser un tema exclusivo de programadores para introducirse a los territorios de la literatura. Resulta fascinante, e inquietante a la vez, ver softwares como ChatGPT o Sudowrite redactando textos creativos gramaticalmente impecables, con estilos indefinidos aún, irregulares la mayoría de las veces, no hay que negarlo; pero con tramas, imágenes, personajes y ritmos que imitan los borradores de un escritor en ciernes.

Seres que viven en el espejo retrovisor por Alberto Buendía

Cuando te has gastado tus últimos cincuenta soles en un prostíbulo, cuando ya no quieren fiarte cerveza en la cantina, cuando la tía del menú te hace escándalo en la calle, cuando el tipo de la tienda murmura conchetumadre, cuando la casera te cambia la chapa de la puerta, cuando tu hermano te pregunta por su televisor, cuando la vieja te exige su pensión, cuando tu exesposa te denuncia por alimentos, cuando dos colombianos te buscan en moto… es hora de encadenarse al volante y manejar. Voy por el sexto o séptimo día, dieciocho horas ininterrumpidas, media docena de energizantes y en los límites de la conciencia.

La musa del cuadro por Jairo Lucio Sánchez

Terminé a dar por la plaza Francia, luego de haber cruzado una parte de la avenida Camaná. Por estas calles angostas coloreadas de un pálido gris, me envolvía el olor del humo que se desprendía de los autos que pasaban a centímetros. A unos pasos se levantaba una galería y su fachada polvorienta (como todo a la vista), donde entré sin nada en particular en mis pensamientos: solo quería distraerme, perderme, con cualquier cosa que se me presentara. Dentro de la galería había algunos puestos, y en esos puestos, al parecer, se vendían diferentes antigüedades. Al avanzar un poco más por la galería, me detuve para observar un puesto de libros donde un viejo, el dueño, sentado en un sillón, también viejo, hablaba con unos muchachos.

Entrevista con el caníbal por Alberto Buendía Matamoros

Hace solo cinco horas he llegado de Japón luego de entrevistar a Haruki Murakami por la publicación de su última novela After Dark. Como todos mis compañeros de la revista saben, Murakami es un escritor huraño, que apenas si se deja preguntar un par de cosas. Lo que he logrado es para ellos un acontecimiento que debe celebrarse con una cena bohemia que, para la sorpresa de la directora, insistí en prepararla yo mismo.

—Esta cena es exquisita —me dice Noelia, directora de la revista.

—Solo es ensalada Waldorf, patatas y carne —respondo yo tratando de ser humilde.

Rosario de sangre y palabras por Lissie

Tú, hombre de buena fe
Que dices amar al ser
Dominante de tu fuerza y deseo
Controlador de tus impulsos
Guía de tu alma penitente.

Tú, que castigas la carne
Con tiras de cicatrices
Recorren como telarañas
El mural de tu cruz

Evanescente por Génesis Herrera

fui relámpago en las manos del alba,
fui cristal de fuego en un abismo sin nombre;
en mi pecho ardían pájaros de azufre
y la aurora bebía de mi voz sin temblor.
hoy soy ceniza en un espejo sin rostro,
luz que se disuelve en un mar de espejismos,
una estatua de agua que no se atreve a amar,
un girasol que no sigue al sol.

11:11 por Angie Estrada

No te enamores de mí, te lo ruego,
porque no sé amar ni aprenderé a hacerlo;
el amor, para mí, es un cuarto oscuro y estrecho.

No te enamores de mí, te lo suplico:
¿para qué atarte a un ser que no puede amar?
Soy vasija que guarda silencios y vacíos,
una copa agrietada que se quiebra al brindar.